Aut inveniam via, aut faciam

«Ti metterò in punizione fino al settimo anno.»
«Lo può fare?!»
A quanto pare sì, poteva: la signorina Flitworth aveva condannato un Abel Matthews appena undicenne a passare tutti i venerdì sera della sua permanenza in collegio risistemando l'Infermeria. Quando non puoi evitare qualcosa, devi far finta che sia stata una tua idea fin dal principio: Abel aveva fin da subito reagito alla cosa con decisamente troppo entusiasmo.
L'impegno settimanale si era placidamente inserito nella suo ruotine e ogni venerdì sera degli ultimi sei anni era comparso puntuale in Infermeria con un sorriso sulle labbra come se stesse andando al pub a divertirsi con gli amici. Naturalmente la signorina Flitworth non aveva mai gradito questa sua entusiastica reazione e, tremendamente irritata dal buonumore persistente di Abel, più di una volta l'aveva affrancato dal compito pur di non vederselo attorno. Abel, per essere ancora più insopportabile, aveva preso l'abitudine di spedire alla donna un mazzo di fiori esagerati ad ogni Natale, con un biglietto nel quale la adulava e ringraziava e quant'altro. Ah, il prezzo di essere un bastardo.
Quello era il primo venerdì del nuovo anno e Abel, puntualissimo, appena ritornato dalla cena, si preparò per scendere in Infermeria. Non aveva ancora incontrato la signorina Flitworth e un po' gli dispiaceva. Aveva pensato già molte volte di andare a trovarla random, ma poi era sempre saltato fuori qualcosa di più urgente da fare e alla fine il venerdì era giunto senza che lui avesse trovato un momento per ficcare il naso in Infermeria e urlare «Buon anno, signorina Flitworth!». Per farsi perdonare aveva raccolto un mazzetto di viole mentre tornava da Erbologia e le aveva decorate con un immenso fiocco che aveva rubato a Moore. Sì, gli piaceva prendere in giro le persone. Sì, provava gusto ad essere un bastardo insopportabile.
Con indosso dei jeans neri e una t-shirt rosa, con i capelli spettinati e le sue violette in mano, arrivò fuori dalla porta dell'Infermeria. Naturalmente non bussò. Spalancò la porta e si incorniciò tra gli stipiti come una star del cinema appena giunta a donare al mondo la propria presenza.
«Le sono mancato, vero, signorina Flitworth?» esclamò. Da quando era uscito dalla sua Sala Comune non aveva fatto altro che prepararsi mentalmente per sfoggiare un sorriso da quindicenne scanzonato e usare una vocetta allegra da perfetto deficiente, nascondendo dietro la maschera qualsiasi altro moto, sentimento, tutto. Era un discreto attore, se aveva il tempo di prepararsi, quindi sì: per i brevi momenti in cui rimase sulla soglia a urlare non sembrò niente di più e niente di meno che un cretino di quelli sempre vispi, scanzonati, esuberanti e contagiosamente allegri.
Le recite gli piacevano. Troppo.

La prima cosa che Abel mise a fuoco, poiché i suoi occhi erano orientati proprio in quella direzione, fu un gatto nero: se ne stava acciambellato su un cuscino ed era al momento intento a volgere pigramente la testa nella sua direzione. Ehi, un momento: che fine aveva fatto Scamander? Abel si era quasi affezionato a quel viscido rospaccio che fissava tutti con maligni occhi anfibi e spandeva bava in ogni dove; non poteva crede che Scamander fosse infine venuto a mancare!
...e non poteva credere che la signorina Flitworth fosse infine venuta a mancare, ma la persona che aveva appena parlato aveva in comune con l'Infermiera solo l'appartenenza alla razza umana (forse; Abel non avrebbe scommesso la sua promozione in Rune sul fatto che la signorina Flitworth fosse interamente umana.)
Abel aveva volto il viso verso la Fraser e ora la stava osservando senza che nulla nella sua espressione tradisse i suoi pensieri -il sorriso vivace e stupido era scomparso, sostituito dalla più impenetrabile delle arie. Dentro di sé aveva provato un forte moto di fastidio, indirizzato principalmente a sé stesso: lui sapeva sempre tutto e lo sapeva sempre prima, come era possibile che non gli fosse venuto in mente di informarsi prima riguardo ad eventuali cambiamenti nell'Infermeria?
Non gli piaceva essere impreparato. L'impreparazione rovinava il suo teatro, rovinava il personaggio che si era scelto. Male, Matthews: molto male si rimproverò. Le cose, in Infermeria, erano immutate da talmente tanti anni che ad Abel non era venuto in mente di informarsi a riguardo; aveva reperito informazioni su tutte le cattedre, sui compagni, sulla salute di Miss Landon...e aveva totalmente scavalcato l'Infermeria. Si maledisse ancora.
Ma...beh, l'improvvisazione è un'arte.
Sfoderò un sorriso rilassato che tradiva tutta la sicurezza di sé che possedeva e diresse una camminata molleggiata in direzione della giovane donna che gli aveva parlato.
«La nuova Infermiera, presumo» ricalcò la formula di saluto di lei. Aveva localizzato, vicino al gatto, un'ampolla vuota che probabilmente attendeva di essere riempita con qualche pozione. Andò in quella direzione e lasciò cadere dentro le violette, prima di volgere parzialmente il viso verso la Fraser e dire «Non posso negare di averle prese per la signorina Flitworth, ma le do molto più volentieri a lei».
Era vicinissimo al gatto, ora, e l'animale lo stava ancora guardando con aria pacifica e riflessiva. Abel si sentì in dovere di socializzare: «Ciao, micione» e allungò le mani ad accarezzargli il lungo pelo lucido.

Ad Abel piacevano un sacco i gatti (tranne Bruttobastardo, ma in effetti non era nemmeno certissimo che quel coso fosse classificabile come 'gatto') e soprattutto ai gatti piaceva un sacco Abel (tranne a Bruttobastardo, ma in effetti non era nemmeno certissimo che quel coso fosse classificabile come 'gatto'): ormai si era abituato a questo fatto e lui e i felini di tutto il mondo erano abituati a riconoscersi e apprezzarsi a vicenda. La palletta nera che pareva in re dell'Infermeria non faceva eccezione: fece le fusa alla mano di Abel e si lasciò accarezzare; Abel, da parte sua, ammirò l'eleganza dell'animale e il suo sguardo arguto. Il giorno in cui avrebbero inventato un'apriscatole che potesse essere azionato senza l'uso del pollice opponibile, i gatti si sarebbero liberati dagli umani e avrebbero conquistato il mondo.
«In effetti sì.» confermò dato che non aveva motivo di mentire; nel frattempo continuava ad accarezzare il micio e dava parzialmente la schiena alla donna, anche se quando le aveva parlato aveva voltato il viso nella sua direzione. Non aggiunse alcuna presentazione, perché pareva che l'Infermiera sapesse già tutto di lui e ad Abel non piaceva sprecare fiato.
«Devo ammettere di essere molto offeso: la signorina Flitworth si è premurata di farle sapere tutto di me, ma non mi ha nemmeno inviato un misero bigliettino per comunicarmi che non avrei più visto la sua brutta faccia arcigna.» disse, concludendo la frase con un sospiro; socchiuse gli occhi e scosse brevemente la testa, affranto, accettando questa ignobile ingiustizia della vita.
«Come si chiama?» il tono era tornato vivace; Abel era sempre vivace quando si rivolgeva o riferiva ai gatti.

«Aggiudicato Furia Buia, allora.» disse piuttosto risoluto; non rispettava mai il volere delle persone, ma rispettava quello dei gatti. E dei cani. Naturalmente dei casuari, ma più che altro perché ci teneva a sopravvivere. A volte anche quello dei gufi della scuola.
Mentre accarezzava la pancia di quel gattino, non gli erano tuttavia passate inosservate le parole della donna, che si stava riavvolgendo più volte nel cervello. Discrete. Non sapeva cosa pensare di questa sparizione della signorina Flitworth, che Abel era convinto fosse parte integrante di Hogwarts quanto le torri o le colonne del chiostro; forse aveva voluto evitare di venir tormentata da loro studenti, forse si era semplicemente comportata come la stronza asociale che era andandosene senza nemmeno pensare di salutare qualcuno. Beh, Abel non gliel'avrebbe fatta passare liscia: tempo di organizzarsi un minimo, e le avrebbe spedito un gigantesco mazzo di fiori, possibilmente pieni di pidocchietti.
«Affronteremo con dignità il dolore che la sua assenza ci provoca.» stabilì poi, parlando in tono serio e motivante, come se dovesse convincere altri a non mettersi a piangere e strapparsi i capelli. Fu a quel punto che smise di comportarsi come un deficiente con il gatto, raddrizzò la schiena e si volse in direzione dell'Infermiera, tendendole la mano con un gesto rapido.
«Lei sa già tutto di me» disse invece che dire il proprio nome, assottigliando leggermente lo sguardo «Ma io ancora non so come chiamarla.»
Era difficile stabilire se stava parlando in maniera sardonica e teatrale, o se stava onestamente facendo il leccaculo super servizievole; non conoscendolo, in effetti, si poteva propendere per la seconda ipotesi. Bastava tuttavia uno sguardo alla luce nei suoi occhi blu per capire che probabilmente essere visto come un bravo ragazzo fin troppo gentile era l'ultimo dei suoi programmi e desideri.

«Ti ho fatto felice? Bravo micio.» così dicendo Abel si era rivolto alla palla di pelo nero, mentre gli dava un'ultima grattata sotto il musino. Un giorno, quando avrebbe avuto abbastanza tempo per preoccuparsi sia della propria sopravvivenza sia di quella di un famiglio impegnativo, si sarebbe preso un gatto: lo aveva già messo in conto da un po'. In realtà aveva cercato di informarsi per comprare un casuario, ma sua madre si era messa a strillare come una pazza e dunque, con un sospiro, lui aveva lasciato perdere.
«Non manca molto, dunque: il Quidditch inizia settimana prossima.» rispose con un sorrisetto indecifrabile, dopo aver apprezzato la risposta della nuova Infermiera. La stava osservando con attenzione e memorizzava ogni minima informazione, ma era ancora presto per crearsi un'opinione o una storia: si sarebbe riguardato con calma i dati raccolti quando fosse stato da solo nel letto ad annoiarsi prima di dormire, e solo allora sarebbe stato il solito Abel Matthews che conosce tutto della situazione e dell'ambiente che lo circondano.
Terminò la frase stringendo la mano alla donna e annuendo brevemente: «Abel Matthews, anche se ovviamente già lo sa.» disse, senza preoccuparsi troppo di cosa potesse sapere la donna. Non ci voleva una grande fantasia ad immaginarlo: Abel sapeva perfettamente cosa la signorina Flitworth pensasse di lui, e in effetti si era dedicato anima e corpo per far sì che fosse così.
Quando sciolse la stretta, si volse e prese posto sulla sedia più prossima come se fosse stato invitato a fermarsi quanto desiderava; sorrideva come un gatto.
«Fiat iustitia et pereat mundus¹: cosa accade alla mia punizione?» proclamò con un mezzo sospiro, mentre incrociava le gambe, mettendosi comodo. Non era mai stato uno che rimandava le cose: meglio sapere subito di che morte morire.

Abel ascoltò con cortese interesse senza sentirsi in colpa, o senza scomporsi in qualsiasi altro modo: pareva stesse ascoltando la Fraser intenta a parlare di qualcun'altro, qualcuno che non lo riguardava per nulla e che lui conosceva a stento per nome. In altre parole le prestava attenzione per pura urbanità, non perché ciò che lei aveva da dire lo potesse riguardare. Mettiamola così: la prima volta che aveva sentito le parole 'perentorio', 'punizione' e 'disciplina' contenute in una stessa frase si trovava ad Hogwarts da circa quattro ore e mezza; si era presto abituato al suono delle ramanzine, ed entro i quattordici anni ne era così anestetizzato che neppure Monsignor Enscombe provava più alcun gusto nel trattenerlo per ore in qualche corridoio ad esporgli estenuanti discorsi (l'unico che ancora provava ad arringare Abel Matthews era Sutton, ma Sutton meriterebbe un discorso a parte, quindi Abel preferiva semplicemente non raguonare troppo sulla sua esistenza).
«Il mio contegno e la mia civiltà sono in splendida forma e non hanno nulla a che vedere con la mia naturale attitudine al rifiuto delle regole.» fece presente con grande calma, smontando la frase della Fraser -della Flitworth, in realtà, ma ci siam capiti- con grande cura e attenzione. Non aveva mai mancato di rispetto a quella donna, mai, né aveva l'abitudine a comportarsi come un babbuino -quello era Gordon, il colosso biondo del VI anno: la Flitworth doveva aver fatto un po' di confusione.
«Ho cercato per tre anni di spiegare alla signorina Flitworth che una punizione del genere era esagerata e per di più non semplicemente inutile, ma addirittura deleteria; lei non ha mai voluto ascoltare le mie parole» concluse con uno scrollo di spalle; il passato è passato, Abel era solito parlarne come se non avesse più influenza sul presente. La sua prima frase, inoltre, era stata pronunciata in tono atono e gentile, quasi che si parlasse di bilanci contabili o previsioni del tempo, tuttavia bastava porre attenzione alle parole da lui scelte per aprirsi davanti agli occhi un mondo di possibilità e farsi un'idea piuttosto precisa di come effettivamente avesse trascorso il tempo Matthews nei venerdì sera degli ultimi anni e da dove arrivassero i vari stimolanti, antidolorifici e sonniferi che giravano per i corridoi di Hogwarts privi di etichetta. Dopo aver rivelato tutto ciò alla Fraser, rimase in ascolto di quella che aveva tutta l'aria di essere una proposta.
Non rispose subito.
Dapprima si sporse in avanti, stiracchiando la schiena e poggiando i gomiti alle cosce, poi iniziò a rigirarsi la frase in testa, pensando.
«Definisca 'sperimentali'.» domandò poi, senza trattenere un piccolo sorriso mattewsesco.

Abel non era sicuramente un genio delle Pozioni (anche se non era detta l'ultima parola: magari sotto la guida di Oswald lo sarebbe diventato!), tuttavia non faceva neppure completamente schifo in quella materia; la sua costante 'A+' era da imputarsi più alla sua mancanza di voglia di imparare infiniti elenchi di antichi antidoti per veleni ormai inesistenti che alla sua incapacità di creare le Pozioni. Non di rado aveva anche sperimentato personalmente alcuni filtri, seguendo alcune intuizioni nate mentre studiava libri che non avrebbe dovuto studiare.
Con queste premesse, è facile capire quanto l'idea di partecipare -in qualche modo, in qualsiasi modo- alla creazione di Pozioni nuove lo intrigasse. Lungi da lui, comunque, mostrarsi particolarmente entusiasta e, soprattutto, felice di aiutare un adulto.
«Potrò dire la mia?» si informò; voleva un quadro completo della situazione: era richiesta la sua partecipazione passiva, o avrebbe potuto mettere del suo nel lavoro, qualora l'avesse ritenuto opportuno? In quanto agli 'effetti collaterali da scoprire sul campo' non era particolarmente preoccupato: avrebbe sicuramente trovato il modo di far assaggiare le pozioni che gli ispiravano meno fiducia a qualcun'altro -con le suppliche o con l'inganno non gli importava: non aveva mai avuto un'etica particolarmente rigida.

I suoi nonni si riferivano a genero e nipoti come "Associazione a Delinquere Matthews"; essa comprendeva L'Inglese, La Stronza, Il Disastro Ambulante e naturalmente lui medesimo: Il Bastardo.
Mentre la furia buia saltava tra le braccia della sua padrona, Abel si chiese se nell'Associazione potesse esserci posto anche per un membro esterno alla famiglia: La Pozionista.
Scacciò in fretta questo delirio e restò concentrato, senza mutare l'espressione.
«Sarò lieto di darglieli.» disse dopo un momento di silenzio, accettando dunque offerta e condizioni. Sembravano due spie che avessero appena concluso chissà quale accordo segreto e ad Abel la sensazione piaceva: a lui il teatro piaceva sempre.
Era quello il momento di accennare alla professione dei suoi genitori e dunque alla grande disponibilità di erbe magiche rare e costose che aveva? No. Non scopriva mai tutte le sue carte senza che la situazione lo richiedesse -inoltre non escludeva che la signorina Flitworth avesse lasciato scritto tutto di lui, compreso il numero di scarpe e quello della tessera della biblioteca di Darwin.